Tiempo suspendido

«Cuatro paredes»

Eliminaré mayo del tiempo, desde su "aceptación" como tal. 

¿Qué fue lo que se ganó? Dolor. Y, ¿del dolor? Sufrimiento. No existe algo que se pueda rescatar de aquel mes abnegado, ni el segundo domingo que se disfraza de felicidad. Necesidad de sentir algo, algo en letras mayúsculas, algo resaltando cada sílaba con un acento. 

Como una gota de sangre

<<Cuatro paredes>>

Sonríe mientras yo, al pie de mi sentir, escribo. 

Como una gota de sangre -mísera gota- que prefiere rebelarse, brotar y rodar. Roja. Roja como un tomate al cuadro, roja como una rosa con espinas que dañan, que gloriosamente dañan. Dicen, y creo, que el amor es rojo, como la sangre, como un tomate al cuadrado, como la rosa con espinas, que dañan, que alegran, que enseñan, que proyectan. Tu boca es roja. Tus cabellos, tu cara, tus ojos, tus manos, tus huesos; rojos. Dañan, alegran enseñan, proyectan y, nuevamente, dañan.

El reflejo

<<Cuento corto>>

Levanté mi cabezo y esperé verme reflejado en el espejo, y nunca observé mi cara.

¿Quién será mi paracaídas?

«Confesión»

«La felicidad de algunos es la tristeza de otros; la sonrisa de otros es la envidia de algunos. Prefiero representar a algunos otros. Adiós.»

Y ahora, ¿quién será mi paracaídas? Qué suerte tienen los tuyos al sentirte cerca. 

Cada día siento que caigo más, desde un cielo infinito, para mezclarme con el polvo; que caigo hacia la tierra herméticamente compuesta por objetos inertes. Yo, por ejemplo. "Hasta nunca, pasado, ya te olvidé", y es mentira. 

"Mi paracaídas" - Marwan

Te recuerdo

<<Cuatro paredes>>

Es cierto, te recuerdo. Lastima hacerlo. Lastima aceptar que ya no se puede luchar más por un "quizá". Lastima darse cuenta que, predeciblemente, llegaríamos a este punto más rápido de lo planeado. 

Celebración anual

<<Cuatro paredes>>

Últimamente ya no me siento capaz de escribir. Pensar en algunas palabras, formar oraciones, tejer párrafos, unir todo y poner algún título en el que trate de resumir lo que escribí. Ya no me siento capaz de ser lo que desde hacía tiempo me tracé como meta. Quizá ese fue el error. 

Dicen que cuando el poeta -un ejemplo con un título muy grande para mi- finalmente se llega a unir con su amada, la inspiración se esfuma tan rápido como cuando pensaba en sus gloriosos versos. Y contrastando el ejemplo con mi vida: no me acerqué a mi amada y menos ostento el grandioso título de poeta. Tengo que parafrasear ese ejemplo con lo siguiente "cuando el poeta se aleja de su amada, en un grado mayor y con síntomas de un no reencuentro, la inspiración se esfuma tan rápido como cuando pensaba en sus gloriosos versos". Esto encaja a la perfección. Si tejo con finos hilos este párrafo con el primero, tengo que pensar que en éste explico el por qué.